Thomson:
Deja que te saque una foto...
Emily:
¿Es eso una cámara?
Thomson:
Sí, eso es. Y cuando active el flash...
Emily:
¡Ah! ¿Cuánto tardará?
Thomson:
Bien, ¿puedes quedarte quieta un momento?
Emily:
¿Por qué lo preguntas?
Thomson:
Porque, si no lo estás, tendremos que sujetarte la cabeza...
Emily:
¿En serio hacéis eso?
Thomson:
Te sorprendería con cuánta frecuencia.
Emily:
Ya me han sujetado bastante...
Thomson:
No lo comprendo...
Emily:
No lo entiende, ¿eh?
Thomson:
¿Qué son todos esos moretones?
Emily:
¿Sabe siquiera dónde está?
Thomson:
Esas magulladuras... ¿puedo verlas?
Emily:
¿Para qué es todo esto?
Thomson:
¿Qué hace ella aquí? No parece estar loca...
¿Me dejarías colocarte estas flores en el pelo?
Emily:
Parece muy nervioso...
Thomson:
Perdona...
Emily:
Es muy guapo...
Thomson:
Ya está... Mucho mejor.
Emily:
¿Y si me tapo la cicatriz?
Thomson:
¡No! La cicatriz es hermosa... Parece un corazón.
Emily:
Vuelvo a ser Ofelia. ¿Se acabará algún día? ¿Será siempre así? ¿Qué es lo que provoca esta fascinación mórbida por las chicas suicidas? "Haz como si te ahogaras... gime y jadea..." Pero nadie te dice por qué. Esta obsesión es la locura en su faceta más perversa. Dios mío, ¿cuál es el propósito de este juego que siempre acaba igual? ¡El pobre Shakespeare se remueve en su tumba! Pero tengo que comportarme... Soy la esclava del doctor...
Thomson:
¡No! ¡No, así estás perfecta! ¡No te muevas ni un centímetro! Así estás mucho más natural.
Nunca había visto un rostro como el suyo... El mundo debería admirarlo.
Bueno, supongo que por eso me han traído aquí. Gracias, señorita...
Emily:
No he hecho nada...
Thomson:
Ha hecho más de lo que piensa...
Emily:
Hacía años que no escuchaba esas palabras... La Muerte debe de venir a por mí...
Thomson:
¿Por qué la encadenan? No lo comprendo...
Emily:
No lo entiende, ¿eh?
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